Um litro de água ferve em cinco minutos. Serve o primeiro para pensar na vida e o meio seguinte para dela rir; os restantes passam-se fitando o tecto enquanto não ferve a água com que farei chá. De saqueta, porque não é mau, é fácil, não pode correr mal.

Olvidei o arrogo a querer ser tua.

Na sua ausência, a ilusão

de te pertencer e contigo poder

gastar o tempo e ver o mar.

É metade da transição madrugada,

sinto a hora mais fria e desfaço-me

em ti. Mentes-me, mentes-te. Ninguém

nos diz que é errado correr as dunas;

cansaram-se... pois de novo escureces

e eu, cega, rasgo mais um livro e parto

à procura dessa casa em que vives -

- sempre a mesma, com ela - a errada.

(Repete.)