Queixo sobre os joelhos, o olhar perdido para além das ondas
teima em por lá ficar e já desistiram as gaivotas de o chamar
em terra, adivinha-se o ditado.
Ela espera, paciente na sofreguidão, bêbada dos cheiros
ao ritmo do avanço da intempérie. Venteia e arriçam-se as ondas,
as plantas secas, rolam conchas pela areia.
Despertará quando as primeiras gotas caírem; por enquanto, espera
pela chuva em alto-mar.
